Quand on habite rue de la folie, on est forcément fou, non ?

Il y a des choses qu’on doit relire, garder dans un coin de mémoire. Deux ans en arrière. Presque trois, en fait. Cachet de la poste faisant foi. Je ne vous dirai jamais assez merci, Monsieur. De m’avoir fait confiance de cette façon. Je garderai vos mots près du cœur quand l’angoisse me serrera le ventre. Quand je n’aurai plus devant moi que du temps passé et des mots qui n’auront plus de poids.

Le temps qui passe n’apporte jamais rien de bon. Il atténue, décolore. Tout court à l’insipide. Ca m’en ferait vomir. Ce que devient cet endroit, ce que deviennent les gens. Ce à quoi ils aspirent et leurs envies de bas étage. Le temps passe et j’en ai la nausée quand je pense à leur vide, à cette absence, au néant. Des années qui filent, sans qu’on en ait encore la moindre saveur au coin des lèvres. Quand aucune seconde n’est réellement insoutenable. Elle passe, c’est tout. Vouloir du bonheur qui fait mal, oui, c’est bien ça, le seul intemporel. Alors on aura qu’à devenir des légendes et faire baver Paris, parce qu’on en sait quelque chose, de la violence. On aura qu’à être des évidences et des sourires dont on ne connaîtra jamais le secret. Et puis on pourrait se balancer de l’intime, mais on se prostituerait. Faut laisser les clichés aux gentils, et moi jsuis pas des leurs. Je n’aurais qu’à faire semblant de ne pas sentir ta main courir dans mon dos à l’aurore, pour ne pas te trahir. Ta liberté posée à mes pieds je l’ai touchée, et plutôt que de la piétiner je me suis baissée, l’ai ramassée et te l’ai remise entre les mains. C’est trop facile de poser genou à terre. C’est trop facile de plier, trop facile de se rendre. Même si c’est à l’évidence.

On m’a dit on ne frappe pas un homme à terre. Ce qu’on ne m’avait pas dit, c’est qu’on ne l’aime pas, non plus.

Je veux bien courir à ma perte pour une seule minute d’insoutenable légèreté, pour un seul instant d’inoubliable éphémère. J’aurais bien besoin d’un peu d’impossible pour pimenter le fade, le triste. Mon univers en technicolor décoloré à la machine m’emmerde, je vis dans une nature morte. Si c’est ça le vrai, jpréfère encore m’envoyer en l’air sur photoshop et m’inventer un bourreau délicieux.

Quand on habite rue de la folie, on n’est obligé d’être fou, pas vrai ?