En perpétuel décalage, un temps d’avance, un temps de retard, on n’a pas dû se fixer sur un même rythme. Jouer à l’éponge et absorber toutes ces belles intentions. Il est touchant dans ses maladresses, on touche à l’excellence dans sa confusion, malgré tout ; on frise le génial dans son imbruglio difficile à suivre. Des générateurs, qu’ils disent. Ouais, des générateurs.

C’est cette sensibilité retrouvée, et le sentiment d’être piquée à vif. Parce que dans les rêves qu’ils nous montrent, on se ressaisit des envies.

J’ai cru entrevoir des mots d’amour entre ses lèvres. J’ai lu dans ses baisers autant de, je veux, je te veux, je veux tout, tiens, prends moi toi tout entiers.

On ne parle que d’architecture, il parait. C’est une grosse part de nous-mêmes, alors on partage, on se tranche par le milieu et on vous fait voir. On partage, plaise ou non, ce qui nous anime ; et s’il me tire de mon sommeil pour me glisser des tendresses, je suis d’accord.

Ne plus tellement savoir qu’en dire, après tout. Et puis il y a cette main qui revient toujours, systématiquement, cette main qui revient dans la mienne.

Y’en a qui disent qu’ils n’ont qu’à passer des coups de fil. Moi je bois des demis en terrasse, et j’attends avec la même frénésie qu’un gosse à Noel qu’on finisse par me servir une moitié de visage sur un plateau. Cette ambiance dans la chaleur électrique, à la fois plus pesante et plus légère. C’est comme cette poignée de cerises offertes avec un grand sourire, pourtant c’est un jour comme autant d’autres. Dire bonjour à n’importe qui, ça compense les politesses qu’on esquive, pas vrai ?

On n’en demande pas beaucoup plus. Le soleil colle aux jupes trop courtes et s’attarde aux balcons des peaux dévêtues, on se chauffe au rayon, ça fera deux euros et cinq centimes, merci, au revoir.

Et même les gosses se mettent à détester les pigeons.