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Ptite allumeuse

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T’es qu’une petite allumeuse. C’est toujours mieux que ce gosse qui te dit à chaque fois qu’il est rien du tout, « non, moi jsuis rien du tout !» avec les larmes qui débordent de ses petits yeux, et tu sais pas quoi lui répondre. Sans doute, toi t’as déjà ça, t’es déjà quelque chose, quitte à être une allumeuse. Les allumettes c’est pas si mal, ça flambe et puis ça s’éteint, ça sert un peu avant de disparaitre au fond d’un vieux cendrier crado. Alors jveux bien être ça, au moins un peu, si c’est vraiment ce que tu crois. On a qu’à dire ça, ça évite de creuser plus loin, finalement c’est sans doute plus simple pour tout le monde.

Il est où le problème ? Peut-être que t’as juste envie qu’on te serre contre soi, juste envie qu’on te chuchote des mots rassurants. Juste envie de tellement peu en fait. T’aimerais tellement lui dire merci d’avoir été là, vraiment, tu ne connais pas de ptite meuf qui assure autant qu’elle. Et puis par pudeur tu ne lui diras jamais... Manquerait plus que tu parles sentiments maintenant, bien sûr que non tu diras rien, surtout pas. T’es un peu trop conne, ma belle ; tu fais comme si t’étais armée et tu l’es pas, tu joues l’insouciance alors que merde ça te touche là bien au fond du ventre, là où ça fait mal, là où ça pisse l’angoisse et la peur. Tu sais plus comment te départir de tes putains de sourires de façade, tomber le masque tu sais même plus faire il te colle à la gueule celui là. Tu t’y crois à l’abri, pourtant. A l’abri de toi-même surtout. Petite conne. T’es trop naïve, alors arrête. Arrête la fuite, arrête les retours en arrière et lève-toi, avance, trace ta route. Tu te planques derrière ton emploi du temps trop rempli pour ne surtout pas prendre le temps de t’évader. Tu choisis toujours, de toute façon. Parce que fuir c’est tellement plus simple.

Même s’il assure même le service après-vente, ouais, plutôt surprenant hein, tu t’y attendais pas à celle là, et toi t’es là avec tes sarcasmes, ouais, t’es plutôt grinçante comme nana, et surtout t’es vraiment pommée. Ouais, t’es pourrie, tu ferais mieux de te blottir contre ton Marsupilami, lui il te fera pas d’histoires, promis. T’as qu’une envie c’est de te terrer chez toi en bossant pour éviter de penser, cesser d’imaginer, stopper les idéaux avant qu’ils ne se projettent n’importe où sans que tu t’en aperçoives, non vraiment, arrête de rêver ma belle, réveille toi, les histoires d’enfants ça n’existe que pour de faux. On n’aura qu’à dire que c’était qu’un jeu, un jeu de sales gosses, et puis quoi ? T’es plus un enfant. Tu peux plus faire comme si tu croyais aux contes de fées, tu peux plus t’imaginer qu’un jour ton prince viendra. Avance bordel, jsais pas, fais quelque chose…

Ecrit par Perfect-plank, le Samedi 22 Novembre 2008, 19:04 dans la rubrique Actualités.


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